Художник-Бог.

В поле ржи сидели и мечтали,

Заходили разговоры о любви

И наблюдали за луной,что двигалась по вертикали,

И время посвящали звёздам,что подавали нам сигналы. Мерцая лишь в дали.

 

Ночами сочинялись и поэмы и стихи,

И заходили обсуждения о вечном.

И под всем жёстким натиском вечерней чепухи

Рождалось чудо,что не могли стереть с бумаги бури и дожди.

 

Разговоры были о душевном состояние.

Скажи же мне. Ну где же мой душевный тихий рай?

А он молчит. В его глазах то самое. Не лживое страдание.

Где он сидит и тихо дышит. А в голове его лишь тихий голос,который лишь советует. Блуждай.

 

И на пороге снова боль и моральное отчаяние.

То самое. Где нет выхода,но есть десятки входов.

В секунду и в один момент здесь рушится сознание.

И никогда та смерть не оставит по пути следов.

 

Художник-Бог. И он всегда страдает.

Переживает сотни жизней в день.

Художник-Бог. И у него лишь сотня дней в году, и в каждом он поистине мечтает.

Сегодня ночью он увидел ту самую Пахучую сирень.

 

Сирень,которая как свиток,как идол,как та причина жить,

Которая лишь запахом и видом даёт толчок для новой бойни.

Сирень,которая способна и убить.

Даже в самой лёгкой и невообразимой бойни.

 

И он вещал:"Я выбрался почти из этой странной адской колеи! "

Но вновь и вновь меня что-то возвращало,

И в нем горел тот самый огонек. То пламя. Что греет и даёт цвести цветку в пустой оранжереи.

И весь долгий длинный путь оберегало.

 

На поле ржи, где обсуждались вечерами судьбы;

Где цвела та самая пахучая сирень.

Теперь там обитают только трупы

И сильная художника мигрень..