Будет

Город мотает дороги в тугой клубок,

Смог закрывает в банки – бросает в реки.

Солнце швыряет левою – на восток…

Прячет в карманы школы, библиотеки.

 

- Не уходи.

- Молчи, я устал от вас.

 

Столько веков изводите бредом душу.

Город нахмурился, выпучил площадь-глаз,

Сквером тряхнул и в парке нащупал грушу.

Съел и ушёл.

Оставил в пыли дома, хмурые лица, пробки и светофоры…

 

Утром, за тонкой линиею холма,

Слышались вздохи, выдохи, разговоры:

- Городу легче?

- Да, мой давнишний друг…

 

---

 

Травы роняют росы, застыло время.

Лентой дорожной пишется в небе круг,

Падает вниз… И нимб украшает темя

Светлого города – сына своих миров,

Ставшего травами, реками и камнями.

 

Грустные лица старых материков

Вновь обрастут дорогами и дворами.

Вториться будет.

 

Знаю – наступит час

Пыль золотая сверху падёт на лица.

Мы растворимся – каждому да воздаст…

 

Лепится мир.

И новая будет седмица.