Белая сторона чёрного

День, выплывая на потрёпанных парусах

белых ночей, отчаянно ждущих рассвета,

хочет быстрее преодолеть страх —

асинхронным словотворением с новой планетой.

 

Я не боюсь незнакомых слов, и с прозрачных губ

перенимаю её дыхание, своим касаясь.

Притягиваюсь орбитой, с которой смогу

преодолеть гравитацию словаря —

с ним вода пустая,

но в ней столько соли, что плотность отнимет лёд,

отпустит:

— Плыви, возвращаясь в арктическую пустыню,

где вьюга, першащая в горле, теплом поёт.

О чём? Не всегда понимаю, потому и стынут

разверстые берега равнодушием облаков.

— Yse cuanto mas pronto partas tu mas se acerca nuestra eterna dicha.

 

Но когда паруса станут чёрными, в ответ на вопрос "oigo?",

я промолчу в телефон.

Иначе исчезнет придуманная орбита.