Странный поэт....

Как я безжалостен с вещами:
Бросаю, что слова - на ветер.
Мне никогда не обещали
Что путь мой будет чист и светел....

Но я надеялся, что это
Лишь плод забывчивости чей-то.
А оказалось вдруг - поэту
Совсем не жаль своих вещей то.

Он их ногами попирает,
Мостит свою дорогу в лету
И полный мыслями о рае
Себя лишь почитает светом.

А вещи - что с них, бессловестных,
Возьмёшь? Пожалуй, только алчность
Зачем она в духовных безднах
Нужна? А время мчалось..... мчалось....

И незаминула покинуть
Душа бессмысленное тело.
Что тоже вещь. Вот вам картина
Того что чаша опустела.