Болезнь была как нож в груди...
* * *
Болезнь была как нож в груди,
Как в сердце деревянный клин.
Пока смогли меня спасти
Судьба и нитроглицерин.
Пока имеется нора,
Где можно тихо нянчить боль,
А кажется, еще вчера
Я был в излишествах король.
Никто не смел так много пить –
А вот теперь судьба, смеясь,
Гуляку с ног сумела сбить –
В постель, а ведь могла и в грязь.
Мне протянула пузырек
Она, таблетками шурша,
И жадно за последний срок
Схватилась бедная душа.
Да, страшно смертную черту
Вдруг увидать в такой близи,
Но помни мудрость злую ту –
«Не верь, не бойся, не проси».
Не верь в сочувствие людей
И не выпрашивай его,
И представляй на склоне дней
Собой такое существо,
Что в кокон собственный ушло,
В былое, в свой особый мир,
И золотистое тепло
Вкушай, как тот поэт-сатир,
Который, распален вином,
Преследовал повсюду дев,
А позже складывал о том
Незабываемый напев.
Для той вольготной жизни ты
Уже отрезанный ломоть,
Но радости тех дней чисты,
Им больше не довлеет плоть.
Воспоминанья и мечты
Цветут на смертном рубеже,
А стало быть, свободен ты,
Бояться нечего уже.
