Записка #32
Самое худшее, что можно было написать.
Стемнело, и время за полночь близится,
За окном ненавистный желтый фонарь.
Ночь. Что в ней может привидеться?
Выхожу на балкон, сигаретная гарь.
Темнота. Глаза в потолок неразборчиво,
Всё плывет от идущих соленых вод,
Мысли больнее, все также заносчивы
О том, как прошел почти целый год.
Осознание того, что совсем не способна.
Усталость копится. Но от чего?
Быть жизнерадостным не так уж и просто,
Хотя казалось, улыбка, ну и всего.
Может это исповедь, но не к Богу?
Или личный годовалый отчет
О том, как пойти с кем-то в ногу,
Как получить уважение и почет?
Нет, интерес проявился в другом.
Что заставляет эти строки писать,
Вместо того, чтобы забыться сном,
А утром о лучшем дне мечтать?
Стихи мне не приносят достатка,
Совсем не идеальны, это ясно как день,
В них эмоции, чувства, немного досады,
Укрываю словами, как из веток сень.
Пусть будет хорошим следующий год,
Хотя бы у Вас, желаю искренне,
Пусть каждый к счастью путь обретет.
И все же стих – моя небольшая исповедь.
Столько ошибок, не хватит корректора,
Но главное не наступить на зубцы,
Что к черенку приколочены накрепко,
И с хорошим прошлым отрубить концы.
