Зай
Во мне включается поэт,
когда стихов неделю нет,
а ты всё пишешь, пишешь, пишешь.
Мечта: дожить бы до седин,
и мы с тобой вдвоём сидим,
и ты сыта духовной пищей.
Опять расстроен календарь:
декабрь, а за окошком – хмарь
и неулыбчивые люди.
Не за сугробом Новый год,
не выпал снег – растает лёд,
и фейерверково не будет.
Придёт на праздник Дед Мазай,
мешок раскроет: прыгай, зай! –
и хххвать за уши – что же это...
Не просит он читать стихов,
не отпускает он грехов,
и мысль одна:
скорей бы лето...
Смотри, на небе старый пёс
догнать пытается всерьёз
и проглотить лимонный мячик,
как будто молод и плюгав.
И мне бы в небе плавать, гав!
По-человечьи, по-собачьи.
