Белый шмель
Белый шмель
первого дня зимы
собирает пыль городских легенд
голосом мёртвого Цоя.
Мы идём мимо витрин,
но в отраженьях не мы,
а кто-то, кем станем, наверное.
Что-то другое
в нас появится.
Это другое нельзя назвать
ни одним из известных слов,
это просто будет
неожиданно, утром.
Мы встанем, застелим кровать
и выйдем во двор, в ту же зиму –
иные люди.
Как бы это сказать?
Наизнанку, быть может... Нет,
просто словно поверх тех же красок
другие краски.
Сколько лет тебе, бро?
Мне чуть больше, чем тридцать лет,
а я жду от небес, словно кошка,
щенячьей ласки.
Я смотрю на тебя,
я не вижу тебя,
прости.
Я везде вижу только себя
и себе противна.
Белый шмель
моей тридцать четвёртой зимы в горсти
вместе со снегом.
О, новый мир! Бесконечно дивный!
