Белый шмель

Ольга Абатурова

Белый шмель

первого дня зимы

собирает пыль городских легенд

голосом мёртвого Цоя.

Мы идём мимо витрин,

но в отраженьях не мы,

а кто-то, кем станем, наверное.

Что-то другое

в нас появится.

Это другое нельзя назвать

ни одним из известных слов,

это просто будет

неожиданно, утром.

Мы встанем, застелим кровать

и выйдем во двор, в ту же зиму –

иные люди.

Как бы это сказать?

Наизнанку, быть может... Нет,

просто словно поверх тех же красок

другие краски.

Сколько лет тебе, бро?

Мне чуть больше, чем тридцать лет,

а я жду от небес, словно кошка,

щенячьей ласки.

Я смотрю на тебя,

я не вижу тебя,

прости.

Я везде вижу только себя

и себе противна.

Белый шмель

моей тридцать четвёртой зимы в горсти

вместе со снегом.

О, новый мир! Бесконечно дивный!