Слова

Принимая груз мыслей, с натугой кряхтит бумага.

Завтра тает в сегодня, махнув на прощанье флагом –

ало-радужный свет на декабрьском шальном снегу…

 

Заслоняешь руками, от ветра оберегая,

след того же огня, что тебя изнутри сжигает,

что друзьям не желаешь – и что б пожалел врагу:

писк голодных птенцов,

непреклонность апрельских капель,

треск контактов, дрожь кожи,

которой коснулся скальпель…

 

Мелочь.

Просто слова –

а слова и о правде лгут.