Белое

Что ищешь ты в развалах ноября?

Он не окончен, но снесён на свалку

ещё вчера… и где-то говорят,

что осень – дура, что её не жалко.

 

Не то, не с теми, не в свою дуду…

А небо, как обычно, сеет просо

белёсое… в нежизненном ряду

случайностей, курьёзов и вопросов

 

о том, что дальше и, куда бредём

впотьмах… Зима на кончик носа села.

Февраль, вернувшись белым ноябрём,

кому-то крестик нарисует мелом.