Прозаик
Луна пылала страстью безответной
В ночь - не спала - глядела на поэта
И строчек зарифмованных ждала...
Тот - за окошком - поливал салат
И жирную селёдку постным маслом,
Картошку доставал в мундире красном,
Гремел кастрюлей и на пальцы дул...
Стараясь благотворную среду
Для творчества наладить разговеньем.
Потом был чай с малиновым вареньем,
Антоновки укушенный бочок
И, наконец, очками обличён,
Устроился поэт у монитора...
Луну, от чувств горящую, зашторил,
И, чтобы с рифмой не попасть впросак -
Решил стихотворение - не писать..!
