Вот, как- то так...
Зачем в себе вымучиваю строки,
Кому и что пытаюсь доказать?
Перегорела я, и что в итоге-
Как раньше ,не могу уже писать,
Когда строка вперёд меня летела,
И гулко била кровь в мои виски.
Всё получалось так, как я хотела
По мановенью Господа руки.
Пусть не ложились строчки аккуратно,
Зато могла я душу в них открыть!
Легко писала, искренне, азартно,
Так нравилось мне вытворять- творить!
Теперь душа трезва и ...безголоса,
Не хочется обугленной, ей петь.
Я без претензий, никаких вопросов-
На вывернутых крыльях не взлететь...
Пришла беда и встала на пороге,
Сощурила холодные зрачки.
Перегорела. Не пишу, в итоге,
За целый месяц ни одной строки...
Смотрю в упор на белую страницу,
Где приговор выводит синий мрак:
Теперь стихи мне будут только сниться.
Была бы хоть талантлива, а так...
