Вот, как- то так...

Зачем в себе вымучиваю строки,

Кому и что пытаюсь доказать?

Перегорела я, и что в итоге-

Как раньше ,не могу уже писать,

 

Когда строка вперёд меня летела,

И гулко била кровь в мои виски.

Всё получалось так, как я хотела

По мановенью Господа руки.

 

Пусть не ложились строчки аккуратно,

Зато могла я душу в них открыть!

Легко писала, искренне, азартно,

Так нравилось мне вытворять- творить!

 

Теперь душа трезва и ...безголоса,

Не хочется обугленной, ей петь.

Я без претензий, никаких вопросов-

На вывернутых крыльях не взлететь...

 

Пришла беда и встала на пороге,

Сощурила холодные зрачки.

Перегорела. Не пишу, в итоге,

За целый месяц ни одной строки...

 

Смотрю в упор на белую страницу,

Где приговор выводит синий мрак:

Теперь стихи мне будут только сниться.

Была бы хоть талантлива, а так...