Метаморфоза
Теней прохладу удлиняя
вдоль раскалённости,
желток,
остывшей знойностью стекая,
последней пряностью растает,
шепнув: "Я свой пирог испёк..."
Зевнёт и ветер.
Дымно-ало
костра вишнёвость подсветив,
заснёт на озере устало,
стащив у неба покрывало -
зеркальность млечного пути.
Вдыхая запах разнотравья,
считаю звёздные штрихи.
Слова и сны ложатся плавью,
за слоем слой мешаясь с явью...
И просыпаются стихи.
