Метаморфоза

Теней прохладу удлиняя

вдоль раскалённости,

желток,

остывшей знойностью стекая,

последней пряностью растает,

шепнув: "Я свой пирог испёк..."

Зевнёт и ветер.

Дымно-ало

костра вишнёвость подсветив,

заснёт на озере устало,

стащив у неба покрывало -

зеркальность млечного пути.

 

Вдыхая запах разнотравья,

считаю звёздные штрихи.

Слова и сны ложатся плавью,

за слоем слой мешаясь с явью...

 

И просыпаются стихи.