ЧУДАК
Ненужными вещами
загромождён мой быт.
Но это ли смущает
и это ли томит?
Умрёшь – никто не вспомнит,
что был такой поэт,
и в суете потонет
обетований след.
Известность много ль значит,
коль совесть не чиста?
Важней, как будет начат
день с чистого листа.
Уже давно не жду я
ни брани, ни похвал,
и небу рапортую,
как жил, к чему взывал.
Что получу за это –
чудак на склоне лет?
Всё нет и нет ответа.
Да нужен ли ответ!
