К***

Прячу я в груди всю боль несносную.
Закричать бы - голос вдруг поник.
Будешь для меня как Маяковскому:
Музой и любовью - Лилей Брик?
 
Как Есенину - моим родимым краем?
Словно осень Пушкину - мечтой?
Жаль, что ничего не замечаешь,
Жаль, что увлечён, увы, не мной..
 
Для поэта чувства - нож сквозь тело,
А любовь.. курок немой к груди..
Почему душа не опустела?
Почему так сложно отпустить?
 
Мне бы только видеть твои плечи:
Вряд ли их обнять теперь смогу.
Мне б вернуть назад тот самый вечер,
Где тебя вновь за руку держу.
 
Вновь в груди твоей не заиграет..
И любовь не станет расцветать.
На груди боль тихо выжигает
Имя, заставлявшее дышать.