Руда
Мне б на секунду избавиться от слащавости мыслей моих,
Залить в прочную форму металл неземной красоты, что с того?
И не дать ни себе, никому, никогда растопить содержимое в стих,
Не растратить, не смять, не разбить не убить себя самого.
Как ты смеешь стучать среди ночи в открытую дверь,
И молчать, дожидаясь того, как я выйду в окно.
Я пока ещё в комнате, зайди и проверь,
Проклинаю, целую - все это одно.
Я киркой пробиваюсь к твоим драгоценным словам,
Я безумен, дик, объективно страшен, что с того?
Филигранная боль разбросала узор по глазам,
Ты - руда, что с того, что с того?
