Руда

Мне б на секунду избавиться от слащавости мыслей моих,

Залить в прочную форму металл неземной красоты, что с того?

И не дать ни себе, никому, никогда растопить содержимое в стих,

Не растратить, не смять, не разбить не убить себя самого.

Как ты смеешь стучать среди ночи в открытую дверь,

И молчать, дожидаясь того, как я выйду в окно.

Я пока ещё в комнате, зайди и проверь,

Проклинаю, целую - все это одно.

Я киркой пробиваюсь к твоим драгоценным словам,

Я безумен, дик, объективно страшен, что с того?

Филигранная боль разбросала узор по глазам,

Ты - руда, что с того, что с того?