проза
Расплетала она ветром волосы,
И смеялась солнцу в лицо.
Для неё все имело смысл,
И зимой ей было тепло.
Так любила она осень,
И её золотые глаза.
Сочиняла она прозу,
О любви, ну а после сожгла.
Наливался бокал игристого,
И пьянела душа молодая.
Все искала, искала истину,
До конца его допивая.
Лучезарный взор направляла,
На влюблённых людей вокруг.
И тоску свою не скрывая,
Продолжала вести игру.
Для чужих она была другая,
Может замкнута, слишком тиха...
И не все её понимали,
Й содрогалась от муки душа.
Ножи в неё часто бросали,
И не торопились помочь.
Одну всегда оставляли,
И она уходила прочь.
Настоятельно кто-то твердил ей,
Для чего и как надо жить.
Только сердце лишь знало истину,
О своём продолжая тужить.
Ну и пусть она всем чужая,
Ну и пусть на сердце печаль.
Она чистая, значит живая!
Хоть в душе поселился февраль.
