Этот мир
Коридорным узлом я стянул себе шею,
Поплакаться негде, да и не за чем, в общем.
Блики в очках отражают костёр, чем то похожий на крылья феи.
А по пятам следуют псы памяти гончие.
Если По правую руку кукарекают куры,
А по левую воют собаки,
То по правую-окна ментуры,
А по левую-компроматы.
Ветер гоняет листву. Она скачет, словно над огнём лягушки.
А где то, в туманном лесу,
Часовой держит меня на мушке.
Розовые окна в каждом идущем
На встречу мне. Нет презрения к ним.
Подать руку и самому стать идущим.
Нет. Над головой ещё не созрел нимб.
Строчки этой песни, были написаны мелом на песке,
В тот раз, когда прошёл я голыми ногами не одну версту.
Было скурено море сигарет,
Но ты так же ждёшь меня, мерзнешь, на холодном мосту.
В казематах барочных убраний,
Держится на волоске ожидания пир.
Где мой бог, или лучше богиня?
Нету их. Я просрал этот мир.
