Привычка
Это серое небо качается, давит грудь,
Заполошные птицы подняться не могут ввысь,
И уже безразлично, что трудно тебе вздохнуть,
И не важно совсем, что закончится скоро жизнь.
Красный цвет тюбетейки, морщин изощрённых вязь,
На застывшем лице отраженье прошедших лет.
Кто-то свыше вот так всё решил, над тобой смеясь,
А за что, почему?... не найти на вопрос ответ.
А ведь было: над саклей звенел колокольчик-смех,
Босоногий малыш, спотыкаясь, бежал к рукам,
И, к себе прижимая, любил его больше всех,
Отдавая частичку души голубым горам.
И, казалось, что это будет вот так всегда:
Благодатные росы, зимою - пушистый снег,
В роднике серебристом тихонько журчит вода,
В ожиданьи минуты чуть-чуть замедляют бег.
Распахнуаши ворота, ворвался джебаны, шутя:
Сорняки у дороги, какой-то седой старик...
Одиноко скатилась слезинка на грудь, блестя,
Впрочем, это не важно нисколько: старик привык.
