Привычка

Это серое небо качается, давит грудь,

Заполошные птицы подняться не могут ввысь,

И уже безразлично, что трудно тебе вздохнуть,

И не важно совсем, что закончится скоро жизнь.

 

Красный цвет тюбетейки, морщин изощрённых вязь,

На застывшем лице отраженье прошедших лет.

Кто-то свыше вот так всё решил, над тобой смеясь,

А за что, почему?... не найти на вопрос ответ.

 

А ведь было: над саклей звенел колокольчик-смех,

Босоногий малыш, спотыкаясь, бежал к рукам,

И, к себе прижимая, любил его больше всех,

Отдавая частичку души голубым горам.

 

И, казалось, что это будет вот так всегда:

Благодатные росы, зимою - пушистый снег,

В роднике серебристом тихонько журчит вода,

В ожиданьи минуты чуть-чуть замедляют бег.

 

Распахнуаши ворота, ворвался джебаны, шутя:

Сорняки у дороги, какой-то седой старик...

Одиноко скатилась слезинка на грудь, блестя,

Впрочем, это не важно нисколько: старик привык.