Поэт, писавший чепуху...
* * *
Поэт, писавший чепуху,
Вгонявший публику в зевоту,
Со мной был прям, как на духу,
Судил по гамбургскому счету.
Судил сурово, свысока
О тех элегиях и одах,
В которых каждая строка
Ему предписывала отдых.
Не мог я этого понять,
Впал в расслабление тупое,
А он все продолжал равнять
Меня с приземистым собою.
Когда же от моих стихов
Живого не осталось места,
Я понял: в братстве дураков
Нет исключительности места.
Ты можешь, гордый человек,
До высей мастерства добраться,
Будь гений, но забудь навек
Тогда про искреннее братство.
А это значит смерть души –
И с плачем я раскрыл объятья,
И мы пошли, коротыши,
Бухать, как искренние братья.
