Уставшего листа...
Уставшего листа прощальный хруст.
Ворчит валежником старушка-осень.
Как на висках торжественная проседь
Блестит слезинкой, на извивах, куст.
-Ау! - Зовет дементная ветла.
-Куда девалась озорная стая?
Моими соками детей питая,
Молодушкой кудрявою звала.
И хнычет мне озябший купидон:
- Прощай. Уж перевернута страница.
И нет стрелы, чтоб просто застрелиться,
Под поминальный сердца перезвон.
Осенняя хандра наквасит грусть.
Быть может, все однажды повторится?
Я в будущность заложен по крупицам.
Не кисни крепкий, но сушеный, груздь!
