Я делал озеро.

Я делал озеро.

В источнике был яд.

Поверхность дребезжала

и дрожала

от лодки – от уродки - что лежала

покачиваясь

отражая рябь.

 

Я рифмовал те волны, а они –

то промерзая в прозу превращались,

то испарялись бледностью молитв,

сжимая души,

что ещё не сжались

в комочки слов, в наивные ментали

тех снов младенческих, которые витали

тысячелетия…

и оседали в ил.

 

Я сладко спал,

а думал что творил.

 

Я думал озеро –

моё произведенье!

Я чистил берега,

просеивал песок,

шальные деньги вкладывал в идеи,

которые стреляли мне в висок…

 

А озеро

коррозией взрезало

челнок лежащий криво на мели,

и отражало звёзды и квазары,

которые как будто-бы вели

меня,

других,

эпохи и народы….

 

…всего лишь в отраженье верил я.

 

А рябь – не рифмы.

Это просто годы,

И эйфория яда бытия.