Маята.
Между буковок, между точечек,
Напрягаюсь ищу что-то важное,
Улетает смысл через черточку,
Видно хлопоты были напрасные.
Каждый день ищу, многоточие,
С содержанием смысла и важности,
Уронила луна светлоокая,
На дороги, дома туманами.
Как заклятие, или марево,
На пути наши откровенные,
Потому мы теперь и маемся,
И в холодном дому все каемся.
Что не там пошли, и не то нашли,
И не так теперь жизнь врученная,
Замороченна, охоложенна,
И без радостна, обреченная.
