Художник
Устал,
Сел в кресло, нет упал,
Как будто мир прижал
Всей тяжестью своей.
Не сплю,
Уж много дней, творю,
И каждую ловлю
Крупинку из страстей.
Дабы,
Найти её черты
И тайну красоты
В цвета перетворить.
Внутри,
Как будто всё в грязи,
Ведь до глубин души
Пришлось себя пронзить.
И вот,
Лучами первых нот
Пронзён небесный свод
И день в тумане снов
Настал.
И на холсте предстал
Весь внутренний накал
Из красочных мазков.
