Море призраков

Крик, и всё, что ты можешь – лежать и считать минуты.

Он приходит под вечер и ранним прозрачным утром,

анемичным, бесплотным, мерцающим как опал –

молчаливая тень в серо-призрачном лживом свете:

ты позвал, сам не зная, что просишь, а он ответил,

ты позвал – хоть кого! – он услышал, и ты пропал.

 

В мраке вязнут часы, пульс застыл посреди удара.

Впереди пустота, за плечами твои кошмары –

ты песчинка, ты камень над пустошью ледяной;

чёрно-серое море ревёт, или только снится –

а за рёбрами бьются, дробят кости клювом птицы,

просят выпустить их – или с ними уйти на дно.

 

Ты кричишь – он подходит, но будто не видит вовсе.

Он не станет тебя успокаивать и не спросит,

что ты ждёшь, что ты хочешь, увидев его опять –

заплутавший в бреду, позабывший о прошлых встречах:

просто сделает так, чтобы стало немного легче,

даст тебе, что захочет, возьмёт всё, что сможет взять –

 

оставляя касанье и шёпот: «Не трусь, не помни...»

А потом ты уснёшь, и тебе будут сниться волны,

тускло-серое небо, шагов уходящих плеск,

сеть живых маяков, переливы аквамарина –

птицы заперты в клетки, молчат, смотрят сквозь и мимо;

свет – ныряешь в него, не заметив, что гость исчез.

 

И живёшь, как живётся: без драм, ни во что не веря.

Потерявший, но даже не знающий о потере –

после сотен падений, иллюзий, имён и лиц

ты сотрёшься совсем, и окажешься в океане

страхов, мёртвых надежд и несбывшихся обещаний,

где лишь тени – и жалобы тонущих в волнах птиц.