Море призраков
Крик, и всё, что ты можешь – лежать и считать минуты.
Он приходит под вечер и ранним прозрачным утром,
анемичным, бесплотным, мерцающим как опал –
молчаливая тень в серо-призрачном лживом свете:
ты позвал, сам не зная, что просишь, а он ответил,
ты позвал – хоть кого! – он услышал, и ты пропал.
В мраке вязнут часы, пульс застыл посреди удара.
Впереди пустота, за плечами твои кошмары –
ты песчинка, ты камень над пустошью ледяной;
чёрно-серое море ревёт, или только снится –
а за рёбрами бьются, дробят кости клювом птицы,
просят выпустить их – или с ними уйти на дно.
Ты кричишь – он подходит, но будто не видит вовсе.
Он не станет тебя успокаивать и не спросит,
что ты ждёшь, что ты хочешь, увидев его опять –
заплутавший в бреду, позабывший о прошлых встречах:
просто сделает так, чтобы стало немного легче,
даст тебе, что захочет, возьмёт всё, что сможет взять –
оставляя касанье и шёпот: «Не трусь, не помни...»
А потом ты уснёшь, и тебе будут сниться волны,
тускло-серое небо, шагов уходящих плеск,
сеть живых маяков, переливы аквамарина –
птицы заперты в клетки, молчат, смотрят сквозь и мимо;
свет – ныряешь в него, не заметив, что гость исчез.
И живёшь, как живётся: без драм, ни во что не веря.
Потерявший, но даже не знающий о потере –
после сотен падений, иллюзий, имён и лиц
ты сотрёшься совсем, и окажешься в океане
страхов, мёртвых надежд и несбывшихся обещаний,
где лишь тени – и жалобы тонущих в волнах птиц.
