Октябрь

I

Листья и воробьи.

Кошки с мольбою в глазах: «Приюти».

Старуха,

грозно стучащая палкой по мостовой.

Кровавые окна домов в закате

и кто-то,

шепчущий над головой:

– Прости, –

отбирающий у деревьев платья,

делает всё, чтоб грустил,

привязанный цепью катер.

Сердце бьётся бабочкою в горсти.

Река убегает с криком:

– Пусти! –

и слов, описать что вокруг, не хватит

(тем более, что внутри).

II

Уезжаю из города.

Здесь рябина, как стыд.

Клён, нагруженный золотом

еле-еле стоит.

 

Только это – иллюзия.

Вижу я нотный стан.

Он, под натиском музыки,

начинает с листа.

 

Не выходит гармонии…

Листопада бардак…

Лист, мелькнувший как молния

и упавший, как шаг.

 

Лист красив тем не менее.

Лист, упавший без чувств.

Парк, пустыми скамейками,

подчеркнул его грусть.

 

Астрономы учёные

скажут: «Вот ерунда…», –

но наряд обречённости

примеряет звезда.