Театр теней

Становлюсь постепенно

твоим прошлым, тенью,

картинкой,

картонной марионеткой,

историей, даже легендой,

блёкну на фотографиях,

неожиданно

оказываюсь на них одетой

в кринолины,

гордой как флаги в пыли,

хотя последнее,

конечно, сказала не я, а Фолкнер,

кажется, в романе "Сарторис",

что-то из гражданской войны,

но не той, на которой

я всё равно не умру,

(а умру при нотариусе и враче,

но это пока нескоро,

сперва ещё лет двадцать вотще).

В мире теней,

в твоём теневом театре,

зачем-то сама стала ею,

послушной тенью,

живу, а не умираю,

но в мире том, а не этом.

Наверное,

у меня вообще

нет своей крови,

если я покорно

выцветаю,

становясь своим же портретом