Ещё?
Бесшабашному виртуозу слова Ф.А.
На пике отведённых лет
Вдруг захотелось разобраться
В истоках сущего. И – вкратце –
Составить памятку-буклет.
Но – что придумать о большом,
На свой лишь опыт полагаясь?
Грешна: чуть-чуть хлебнула. Каюсь.
И поняла: мне стих нужон!
Такой, чтоб мысли – обо всём,
Слова и строки – без оглядки
Росли, как лебеда на грядке,
Чтоб пахло сеном и вином
От этих строк. И пусть порой
Они сверкнут дугой секиры,
Стирая автора из мира, –
Но не утешится герой.
Ему мучения не в лом,
Ему страдания не в тягость,
Ведь рядом, за одним столом,
Пылится радостная сладость,
Что жаждет вновь коснуться губ.
И пусть его ветшает сруб, –
Забыв, что истина в вине,
Поэт твердит о седине
Сумбурно? Ветрено? Жестоко?
Нет, я не стану продолжать
Бессмысленно слова жевать,
И уж тем более – решать
Задачку, что с вопросом: «Скока?»
