Город

Этот город радует погодой,
Жизнь его проходит под зонтом,
мокнет тротуар и пешеходы,
всё привычно, все живут дождём.
 
Здесь гранитным равнодушьем сфинксов
гложет сырость позолоту снов.
Цепью притороченная к пирсу,
чувствует Аврора сталь оков.
 
На Дворцовом спешные работы,
на Сенатской декабристов нет.
Бродят лишь гламурные холопы,
свой оброк сбирает пан ай-пэд.
 
Можно я не буду горько плакать
и писать матючья на Крестах?
Запекать души кровавой мякоть,
оставляя жилы на мослах?
 
Я нырну ведром в дворы-колодцы,
зачерпну от самой глубины,
есть улыбки - значит будет солнце,
может быть, уже на выходных.