Город

Этот город радует погодой,

Жизнь его проходит под зонтом,

мокнет тротуар и пешеходы,

всё привычно, все живут дождём.

 

Здесь гранитным равнодушьем сфинксов

гложет сырость позолоту снов.

Цепью притороченная к пирсу,

чувствует Аврора сталь оков.

 

На Дворцовом спешные работы,

на Сенатской декабристов нет.

Бродят лишь гламурные холопы,

свой оброк сбирает пан ай-пэд.

 

Можно я не буду горько плакать

и писать матючья на Крестах?

Запекать души кровавой мякоть,

оставляя жилы на мослах?

 

Я нырну ведром в дворы-колодцы,

зачерпну от самой глубины,

есть улыбки - значит будет солнце,

может быть, уже на выходных.