НЕ СТОИТ ПРИЧИСЛЯТЬ СЕБЯ К ЭЛИТЕ

Слова, рифмуя, вслух мы произносим,

любуемся, зовём их – с л о в е с а,

а нам их бескорыстно дарит осень

и эти, в лёгкой дымке, небеса.

 

И не понять, кто главный: мы? они ли?

Зачем в них плещут море, дождь, заря?

Мы зря себя, наверно, возомнили

создателями, думаю, что зря.

 

Стихи живут в природе изначально,

их ловим, как стрекоз, в свой звёздный час,

в них вкладываем радость, грусть, печаль, но

всё это существует и без нас.

 

Вглядитесь, как грустна порой природа,

печальна как, иль радостна, и вы

почувствуете, что одна порода

души и этой бездны синевы.

 

Им друг без друга быть никак не можно,

мне это нашептал весенний лес.

Ах, сколько в мире тех теорий ложных,

казавшихся нам верхом из чудес!

 

Сквозь тернии, сквозь беды и ошибки,

узнав и бытие, и бытиё,

порою, мы спешим за правдой шибко,

порою, мы уходим от неё…

 

Родство с травинкой малой ощутите,

всё лучшее возьмите от него:

не стоит причислять себя к элите

миропорядка, не познав всего.

 

Давно зовёт к себе великий Космос.

Нам цель дана: в слова весь мир облечь.

Но что поделать, если губит косность

порою и возвышенную речь?

 

И мы слова, волнуясь, произносим,

не зная (попадая в плен прикрас!),

что нам их бескорыстно дарит осень

и небеса над нами в этот час…

 

04-10-2019