Моя осень
Дань осени пииту не отдать,
как не дышать... Писать о ней, писать!
Писать о разноцветьи невозможном,
писать о сини благостно-тревожной,
с которой то покоя благодать,
то взрыв эмоций возмущает гладь,
коль стрелка времени уносится проворно
сознаньем прихотливым только вспять -
его светляк спешит тропою торной
высвечивать навязчиво упорно
лишь памяти недремлющую падь...
А этот бесконечный листопад!
Он яростный, как будто ветер злит
пейзажа горделиво пышный вид,
и он листву безжалостно редит;
но чаще всё же тихий, монотонный,
паденьем методичным, безусловным
рассудок листья убеждают словно
(и верить, малодушный, норовит):
становится мир жизни обескровлен...
О, как ты многолика, осень, осень,
в расцвете увяданья! Твой закат
достоин Возрождения полотен -
в нём те же мощь, величие и стать,
он, обездолив, дарит и возносит,
он гения пера и кисти просит...
И, всё-таки: писать, писать, писать!
1-3 октября 2019 г
