Приснится же

Моцарт привиделся ночью во сне.

В синем камзоле, в седом парике,

С нотной тетрадкой, зажатой в руке.

Всё о каком-то твердил старике

И о подарке – Бургундском вине.

 

«Гениев нужно любить и беречь!

Мало их в жизни встречается, хоть

Разум и душу всем дарит Господь,

Гении – это Господняя плоть!»

Шла о Сольери пространная речь.

 

“Piano Sonata” играл клавесин.

Звуки дробились в мерцании люстр.

Зал был огромен, роскошен и пуст.

В складках портьер – затаённая грусть…

С места сойти просто не было сил.

 

В тонком бокале вино, что рубин.

Тени на стены ползли с потолка.

Пахло мускатным орехом слегка,

«Нет»! – прокричала ему сквозь века…

Моцарт неспешно вино пригубил.