Крыша

Который год держусь на честном слове,

сползаю вниз, дела мои дрянны,

и знаю, что не выправиться вровень

по крышам этих мельниц ветряных.

 

Но больно уж беспечен мой хозяин,

с утра придумал новую фигню,

быть может, что-то я не догоняю,

пожалуй, осмотрюсь, повременю.

 

Нет сил уже, земля всё ближе-ближе,

но почему считает весь народ,

что этот мир с его дырявой крышей

спасает мой хозяин Дон Кихот?