Не всё, что пишется - читается
Не всё, что пишется - читается,
И, слава Богу - ни чему,
Всем знать о том - о чём мечтается
С ума сошедшему кому.
Мечты ведь разные бывают
То в суете, то в тишине,
И все по-разному страдают –
Но боль зачем чужая мне?
Свои бы сбросить в ночь печали
На белый лист и его смять…
И сжечь, чтоб люди не узнали,
Как не хочу я понимать:
Что завтра вдруг меня не будет,
А Солнце, как всегда, взойдёт,
Жизнь без меня не затоскует -
Хватает без таких забот.
Других ведь будет очень много
И надо всех обогревать,
А то, что пишет кто с тревогой -
Когда в делах своих читать?
Не всё, что пишется – читается,
И, слава Богу – ни к чему,
Всем знать, что всё всегда кончается,
И грустно мне не одному.
