Безвременье...

Безвременье...
Летящего листа...
Бумаги белой...
С почерневшей кромкой...
Огонь угасший...
Пепел, пустота...
И ветра соль...
С вихрящийся позёмкой...
Бумаги ткань...
На ней лишь тени слов...
В них то дышала жизнь...
То испарялась...
То брезжил мыслей...
Золотой улов...
То смысла нить бессмысленно терялась...
Гонимый тусклым...
Каменным дождём...
Обрывок фразы...
Напечатан в тучах...
И если мы немножко подождём...
То нас настигнет...
Тот волшебный случай...
И мы поймём...
Загадочно смеясь...
Угадывая каждой порой кожи...
По каплям-звукам...
Вместе с ними длясь...
Что мысли и слова ужасно схожи...
Летящий лист...
Исписан наугад...
И бесполезен...
Грустен вне контекста...
Его уже почти не ловит взгляд...
И на Земле...
Ему уже нет места...
Безвременье...
Летящего листа...
Бумаги белой...
С почерневшей кромкой...
Огонь угасший...
Пепел, пустота...
И ветра соль...
С вихрящийся позёмкой...