Безвременье...

Безвременье...

Летящего листа...

Бумаги белой...

С почерневшей кромкой...

Огонь угасший...

Пепел, пустота...

И ветра соль...

С вихрящийся позёмкой...

Бумаги ткань...

На ней лишь тени слов...

В них то дышала жизнь...

То испарялась...

То брезжил мыслей...

Золотой улов...

То смысла нить бессмысленно терялась...

Гонимый тусклым...

Каменным дождём...

Обрывок фразы...

Напечатан в тучах...

И если мы немножко подождём...

То нас настигнет...

Тот волшебный случай...

И мы поймём...

Загадочно смеясь...

Угадывая каждой порой кожи...

По каплям-звукам...

Вместе с ними длясь...

Что мысли и слова ужасно схожи...

Летящий лист...

Исписан наугад...

И бесполезен...

Грустен вне контекста...

Его уже почти не ловит взгляд...

И на Земле...

Ему уже нет места...

Безвременье...

Летящего листа...

Бумаги белой...

С почерневшей кромкой...

Огонь угасший...

Пепел, пустота...

И ветра соль...

С вихрящийся позёмкой...