Поэт поэту – не друг…

Поэт поэту – не друг, и даже совсем не приятель.

Кольцо или замкнутый круг?… Что делать, мой милый Создатель?

Ушат – не воды, а дерьма… Чего же стесняться, извольте.

Где свет? Лишь кромешная тьма… И сила – не в правде, а в кольте…

 

Блаженный, раз верил в добро, стремился возделать пустыни…

А слово – оно серебро. Попало. И тело остынет.

С чем в мир я пришёл, с чем уйду, под смех бессердечных героев?

Лишь пот проступает в бреду, да осень листвою укроет.

 

И будет сентябрьский туман ложиться на стылые травы.

А в сердце крадётся дурман, в нём есть элементы отравы.

Поэты – не лучше других. В них живы надменность и властность.

Одно подкупает – их стих. Разит – беспринципная кастовость.

 

29.09.2018