Поэт поэту – не друг…
Поэт поэту – не друг, и даже совсем не приятель.
Кольцо или замкнутый круг?… Что делать, мой милый Создатель?
Ушат – не воды, а дерьма… Чего же стесняться, извольте.
Где свет? Лишь кромешная тьма… И сила – не в правде, а в кольте…
Блаженный, раз верил в добро, стремился возделать пустыни…
А слово – оно серебро. Попало. И тело остынет.
С чем в мир я пришёл, с чем уйду, под смех бессердечных героев?
Лишь пот проступает в бреду, да осень листвою укроет.
И будет сентябрьский туман ложиться на стылые травы.
А в сердце крадётся дурман, в нём есть элементы отравы.
Поэты – не лучше других. В них живы надменность и властность.
Одно подкупает – их стих. Разит – беспринципная кастовость.
29.09.2018
