Колосок

Шлемы в золоте, в бронзе латы

Тополей исполинных, лип...

Осень горбит свои палаты,

Выдыхая былинный всхлип:

 

То ли плач Ярославны, то ли

Из небесного льёт ковша...

И дрожит сиротливо в поле

Золотым колоском душа.

 

Плач княгини дойдёт до донца,

Выльет всё до сухих основ.

И в ладони языкотворцу

Ссыплет спелые зёрна слов.