Колосок

Шлемы в золоте, в бронзе латы
Тополей исполинных, лип...
Осень горбит свои палаты,
Выдыхая былинный всхлип:
 
То ли плач Ярославны, то ли
Из небесного льёт ковша...
И дрожит сиротливо в поле
Золотым колоском душа.
 
Плач княгини дойдёт до донца,
Выльет всё до сухих основ.
И в ладони языкотворцу
Ссыплет спелые зёрна слов.