На бочок
Все стихи расцветают к утру,
По нутру это мне, по нутру,
М. Цветаевой или А. Блока,
Отрывая меня от порока.
Пахнет терпко фиалковый стих,
Сколько точек в бутонах твоих:
Сон каштановый, реки поллюций,
Маяковский стояк революций.
Спит красивая девочка, Лорка,
пока стынет расстрелянный Лорка,
пока бредит стихами Рубцов,
ухмыляя хмельное лицо.
Не губи меня дон Навои,
Рокенрольные ритмы мои,
Карлионе рифмованых строчек,
Напои этот нежный цветочек.
Ах, Ахматова... Матовый мат.
Дай Твардовскому автомат,
А Тарковскому дай смычек,
И ложись в стихи на бочок.
