Нехорошая квартира
***
-Уф, всё! Готово! – слышу, как внук шумно выдохнул и позвал меня из своей комнаты:
- Короче, так, дед, давай-ка, послужи науке! Отправлю я тебя ненадолго в будущее – лет, так скажем, на сто. Всё готово, садись в кресло – будем датчики крепить к телу.
- А сам то чего не хочешь?
- Нее, самому мне никак нельзя – пульт управления остаётся ведь дома, а как я сам себя назад в настоящее время верну – растолковывает мне Ромка и даёт напутствие:
- Погуляй там по городу, посмотри на чём ездят, что носят, что едят, как звонят и прочее. Пока на пару часов могу тебя переместить – успей вникнуть.
Ромка – смышленый пацан шестнадцати лет от роду, можно сказать – вундеркинд, да и внук любимый – как отказать? - Ладно, говорю, поехали!
И вот я уже в кресле – к голове прилеплены датчики на присосках, на руках и ногах браслеты тоже с датчиками – и всё это мигает и попискивает.
- Четыре…три…два…один…пуск! – я куда-то проваливаюсь, а открыв глаза, вижу, что сижу на лавочке в знакомом скверике. Снимаю все приборы с себя и прячу в предусмотрительно взятый пакет. В сквере пусто, но слышен какой-то странный звук – как будто вокруг работают вентиляторы. И только когда я задираю голову, то вижу, как по воздуху мельтешат туда-сюда множество дронов. Маленькие, большие и, даже, огромные - с различными грузами, с пассажирами на разных высотах стрекочат десятки бесшумных устройств, умудряясь не мешать друг другу в полёте. Наверное, поэтому на дороге не видно автомобилей, лишь изредка промелькнут стайки велосипедистов в красивых шлемах.
Думаю, надо же прогуляться, посмотреть как и что. Иду, вроде как по своей, родной улице. Народ вокруг разномастный и все чему-то улыбаются! А здания всё новые, высоченные. Но наш то дом старинный, можно сказать – памятник архитектуры, под охраной государства – не должны снести! Точно! Вот и он – укрылся за высотками! И тут я подумал, а не зайти ли к себе в гости? Кто там может жить через сто лет после нас? У подъезда, опершись на клюку, сидит худая, с клоками зелёных крашеных волос, старушенция. Здороваюсь.
- Мне в седьмую - зачем-то докладываю ей.
– А хоть в десятую! Мне фиолетово! – прошамкала в ответ бабуля. Поднимаюсь на «свой» этаж. Двери новые, навороченные всякими приборами. По центру двери – экран. Звоню. Тут же на дисплее появилось размалёванное лицо неопределённого пола:
- Чо надо?
- Да хотелось бы увидеть кого нибудь из семейства такого-то – и называю фамилию.
-Дедуль, абшибся ты – здесь клуб раскованных танцоров. Поздновато тебе!
Вот те, на! – думаю – как же это так? Во что это моя квартира превратилась – клуб какой-то! Выхожу во двор, старушка сидит на прежнем месте. Присаживаюсь рядом.
-- Что-то ты быстро из бордели! Али денег не хватило? – ехидничает бабка.
- Из какой это бордели ещё? Тацоры, вроде там…
- Ну, да – танцоры, наружу помидоры! Бордель там первостатейный! Старуха пренебрежительно махнула рукой, сплошь покрытой татуировками в виде всяких ящериц, иероглифов, бабочек, которые уже усохли и сморщились вместе с дряблой кожей – видно, набивала их хозяйка много лет назад.
- Послушай, мать – обращаюсь к женщине – а кто раньше жил в седьмой квартире?
- Дык, много кто – всех и не упомню теперь. Но мне моя мамка в детстве говорила, что эта квартира нехорошая. В ней давным-давно внук деда своего родного укокошил. Обмотал, говорит, спиралью и в розетку концы воткнул. Кучку пепла только от деда осталась. Внук то - того был, с приветом. Отпирался, как мог – вроде, он деда отправил в какое-то будущее, а пепел – так это дед сам и накурил. В психушку, якобы, внучка того отвезли, но не посадили. А чо садить то – дурак, он и в Африке дурак! Тут у неё закурлыкал телефон, старуха достала из кармана тонюсенькую пластинку на которой уже чётко обозначилось девичье лицо в трёхмерном изображении. «Да, внучка, слушаю…» и углубилась в разговор.
Я молча встал и ещё не переварив услышанное, побрёл по улице. Вдруг меня пронзило как током – два часа! Меня же через два часа Ромка должен возвращать назад! Так, пакет… Где пакет? Приборы.. Бросает в жар… Старый склеротик! Где-то оставил.. Где!? Ужас охватывает всё больше – остаться здесь навсегда без ничего? Вспоминаю – сквер... Скорее! Ещё издали вижу чёрное пятно на лавочке – пакет! Мысленно благодарю сознательное поколение и цепляю на себя, как игрушки на ёлку, все приборы. Пока тишина. Минут через пять уже чувствую лёгкие покалывания в запястьях и на голове. Потом всё вокруг закружилось, набирая обороты, пока не превратилось в одну мерцающую точку и… я очутился дома в Ромкином кресле.
- Ну, ты деда даёшь! Где целый час пропадал? Я изволновался весь… Давай, рассказывай, как там?
А я сидел с выпученными глазами и, как заведённый, повторял одно и тоже: «Ромка, обещай что завяжешь с этим делом…Умоляю…»
