Значит я не поэт...

Эта осень - ещё один шаг в неизвестность.

Засыпает осколками жёлто-пурпурной листвы.

Я ценю, когда люди делают ставки на честность

И не прячут обиды в ближайшие рядом кусты.

Осень будет коварна, но я ей дам шанс на удачу.

Тёплым шарфом укутаюсь, чай с чабрецом заварю,

Посмеюсь над проблемами и втихомолку поплачу

И признаюсь, на ушко, что больше декабрь люблю.

Зря она растрепала румяные кисти рябины,

Понапрасну сгоняла печальные стаи на юг.

Её любят поэты, находят на это причины,

Значит я не поэт, раз не вижу реальных заслуг.

У меня к ней вопросы, ответов, увы, не узнаю.

Кашель долго лечу и не меньше с хандрою дружу.

Я по осени часто и тщетно овечек считаю

И, в который раз, в зеркале, только одну нахожу.

Ты прости меня, осень, я просто немного устала.

Я тебя не виню, ты же зла на меня не держи.

Я как та стрекоза, что всё лето летала, плясала,

А сейчас бы согреться под листиком чьим- то чужим.