Значит я не поэт...
Эта осень - ещё один шаг в неизвестность.
Засыпает осколками жёлто-пурпурной листвы.
Я ценю, когда люди делают ставки на честность
И не прячут обиды в ближайшие рядом кусты.
Осень будет коварна, но я ей дам шанс на удачу.
Тёплым шарфом укутаюсь, чай с чабрецом заварю,
Посмеюсь над проблемами и втихомолку поплачу
И признаюсь, на ушко, что больше декабрь люблю.
Зря она растрепала румяные кисти рябины,
Понапрасну сгоняла печальные стаи на юг.
Её любят поэты, находят на это причины,
Значит я не поэт, раз не вижу реальных заслуг.
У меня к ней вопросы, ответов, увы, не узнаю.
Кашель долго лечу и не меньше с хандрою дружу.
Я по осени часто и тщетно овечек считаю
И, в который раз, в зеркале, только одну нахожу.
Ты прости меня, осень, я просто немного устала.
Я тебя не виню, ты же зла на меня не держи.
Я как та стрекоза, что всё лето летала, плясала,
А сейчас бы согреться под листиком чьим- то чужим.
