МХ-1 (Родился я в тюльпанчике нечёсаном...)

Вячеслав Рассыпаев

Родился я в тюльпанчике нечёсаном

с оборкой бархатистой бахромы.

Сполз вниз – и предзакатными покосами

побрёл на отдалённые шумы

полотен паровозных и безрельсовых,

как кот на осьминожий концентрат.

Там, песню затянув первоапрельскую,

лет триста ждал меня усталый брат.

Не стали бы вбивать другого в голову –

я просто бы не помнил про роддом

и взвеси удушающего олова

в столовой школьной прямо перед ртом.

Чекистам Украины вусмерть выгодно,

чтоб я был уроженцем их страны

и список возглавлял в расстрельной книге, но –

права на мой тюльпан защищены.

Я шёл – и хруст зернистого покрытия

лепечущий оркестр напоминал.

Так славно было в ранге покорителя

шагать к себе подобным племенам!

Был первый час в бегущей строчке клевера,

второй – в смешных цукатах терпких груш,

и кличем чужеродной кавалерии

пронизывалась лиственная глушь.

Братюнька из иридия и фосфора

готовил наши скромные дома

к ночлежке заблудившихся апостолов

с лазейкой в рай из вязких недр холма.

Шикарный марафон до мезозоя дав,

братюня выбрал времечко, когда

мышление маньяков и шизоидов

равно руладе певчего дрозда.

Туда я и вернусь на белом катере,

торжественно подняв пацанский флаг.

Что скажут новых Шамбал соискатели, –

ответит ли уволенный бурлак?

Пиши пока что повесть: мы пошлём её

в «Работницу», «Плейбой» и «Спортпрогноз»,

чтоб новые цветы утяжелённые

мальчишечьим дыханьем били в нос.