ПРЕДКУБКОВАЯ МЕЛАНХОЛИЯ

Брошу плести сетевую поэзию!

Осточертели мне всякие Кубки.

Не упрекайте —

позёр ты, мол, крэйзи.

Мир мой как шарик —

он ёлочно-хрупкий.

 

Между талантливых и знаменитых

жижусь планктоном,

раздавлен китами.

Снова зовёте пугать неофитов,

ритмы отстукивая на тамтаме?

 

Ради чего ещё сущности множить?

Не наблюдаю в том смысла большого.

Я исполняю

одно лишь и то же —

кордебалет в поэтическом шоу.

 

Всё, расплескаюсь в поэзии малой,

в луже лягушкой лесной растопырен.

Мой саксаул

посреди аксакалов

горько зачах в виртуальном такыре.

 

Музой жестокой в степях заарканен,

рухну в полынь,

позабыт, позаброшен...

 

Знаю, плохой из меня Северянин.

Может, получится Струков хороший?