ПРЕДКУБКОВАЯ МЕЛАНХОЛИЯ
Брошу плести сетевую поэзию!
Осточертели мне всякие Кубки.
Не упрекайте —
позёр ты, мол, крэйзи.
Мир мой как шарик —
он ёлочно-хрупкий.
Между талантливых и знаменитых
жижусь планктоном,
раздавлен китами.
Снова зовёте пугать неофитов,
ритмы отстукивая на тамтаме?
Ради чего ещё сущности множить?
Не наблюдаю в том смысла большого.
Я исполняю
одно лишь и то же —
кордебалет в поэтическом шоу.
Всё, расплескаюсь в поэзии малой,
в луже лягушкой лесной растопырен.
Мой саксаул
посреди аксакалов
горько зачах в виртуальном такыре.
Музой жестокой в степях заарканен,
рухну в полынь,
позабыт, позаброшен...
Знаю, плохой из меня Северянин.
Может, получится Струков хороший?
