Написан болью

«И как бумажки полетели,

И слово, правда: все горит,

Как грустно мы с тобой глядели,

Когда один из нас молчит.

 

Дожди мешались со слезами:

Ты укрывала их зонтом,

И так всегда: и боль, и радость,

Обертывались полотном.

 

Но ты насквозь всегда читалась,

И роль играла для себя,

Я разгадал, какая жалость,

Из театра вашего тропа...

 

Ветра разрушили мой город,

Посеяв новое зерно,

Все те, кому когда- то дорог,

Исчезли, снегом замело.

 

Ты знала, что я не боялся,

Терять тебя или других,

Мне жаль, но верила напрасно,

Что удержать меня, не льсти.

 

Теперь, могилка без оградки,

Ты умерла в моих глазах,

Пускай, слова мои не сладки,

Ты лишь «один» в крестов рядах.

 

Безлика серая натура,

Ужасна, словно детский плач,

Для вас любая правда - дура,

А я для вас - отец - плач.»

 

.............

 

И дочитав свой стих кровавый,

Он знал, что все себе соврал,

Привстал,

Достав винчестер славный,

Стихов отнюдь он не писал ...