Написан болью
«И как бумажки полетели,
И слово, правда: все горит,
Как грустно мы с тобой глядели,
Когда один из нас молчит.
Дожди мешались со слезами:
Ты укрывала их зонтом,
И так всегда: и боль, и радость,
Обертывались полотном.
Но ты насквозь всегда читалась,
И роль играла для себя,
Я разгадал, какая жалость,
Из театра вашего тропа...
Ветра разрушили мой город,
Посеяв новое зерно,
Все те, кому когда- то дорог,
Исчезли, снегом замело.
Ты знала, что я не боялся,
Терять тебя или других,
Мне жаль, но верила напрасно,
Что удержать меня, не льсти.
Теперь, могилка без оградки,
Ты умерла в моих глазах,
Пускай, слова мои не сладки,
Ты лишь «один» в крестов рядах.
Безлика серая натура,
Ужасна, словно детский плач,
Для вас любая правда - дура,
А я для вас - отец - плач.»
.............
И дочитав свой стих кровавый,
Он знал, что все себе соврал,
Привстал,
Достав винчестер славный,
Стихов отнюдь он не писал ...
