Мысль, изречённая, есть ложь*

Чувств - материк, симфония, поэма,

язык же только гаммы да букварь

освоил, переводчик неумелый,

на пятачке пустых, рутинных дел он

толчётся, неказист его словарь;

о буднях, опостылевших, уделом

рассказывать, о быта мелочах,

которые давным-давно приелись

в убожестве своём безлико-сером...

И не взлететь, на миг бессмертным став

в сияющем небесном беспределе, -

вериги слов мешают на плечах,

штамповкой, ширпотребом на губах

набившие мозоли. В них зачах

рассудка, чувств порыв к мечте заветной,

несущий будто на семи ветрах.

Не выразить, не высказать, собрат,

не разделить ни с кем минуты светлой!

 

Слов немоту всей сущностью поймёшь ты,

сжав кулаки к беспомощном бубнёже.

Тысячекратно мудрый классик прав:

быть мысли, изречённой, вечно ложью!

 

*Из стихотворения Ф.Тютчева

 

19-20 сентября 2019 г