Городской романс

Я – как город.
Огромный город.
Может, ближний.
А может, дальний...
Города
на приезжий гомон
поворачиваются
площадями.
Поворачиваются,
охмуряют
главной улицей,
главной набережной,
Речкой –
будто хвостом –
виляют.
Рассыпаются
в речи набожной.
В них тепло,
торжественно,
солнечно!
Есть
Центральный проспект,
а поблизости:
Площадь Юмора,
Площадь Совести,
Дом Спокойствия,
Дом Справедливости...
А дома –
просторны,
дома –
легки.
Всё продуманно.
Целенаправленно...
Я – как город.
Но есть в городах
тупики.
Прокопчённые
есть
окраины.
Там на всех углах
темнота хрипит.
Там плакатами
дыры
заделаны.
Равнодушный
тупик.
Усталый тупик.
Дом
Бездельничанья.
Дом
Безденежья...
Никого
нет на этих
улочках.
Страшновато
с ними знакомиться:
тупики не тупые –
умничают.
Тупики не тупые –
колются.
А дворы
заборами
скручены.
Дождь лоснится
на кучах мусора...
Знаю, что идёт
реконструкция.
Жаль, что медленно.
Жаль, что муторно...
Ты до площади
успей-добеги!
Осторожнее
разберись в душе.
Не ходи в тупики!
Забудь тупики!
Я и сам бы забыл,
да поздно уже!..
Вот опять слова
немотой свело.
Невесомы они
донельзя...
Я – как город.
Тебе в нём
всегда светло.
Как на выезде из тоннеля.