уже вчера
написано благодаря И.П.
… мы сами себе создаем кумиров и верим, наивные, в этот бред… возводим апрели под "крышу мира", влюбляясь неистово в декабре, и ищем, устав от доступных связей, ночами приснившихся королев… любовью блажим, полоская фразы, в стакане, оставшемся на столе. Теряем рассудок, впадаем в трансы, вещей и времен затирая грань… вообще, лихорадим собой пространство, немея от брошенных:
– Все, пора…
И позже/потом/ растирая сопли по блюдцу с коемочкой голубой, лакаем, безликие, водку с соком, как дикий пожар, заливая боль… беснуемся,плачем, смакуем запах духов и постелей по номерам.
Но мир разделен на восток и запад… и все, что случилось – уже "вчера".
Ты можешь, конечно, писать сценарий, под главную роль для своей "ami" , ты можешь устраивать ей бьеннале, лелеять, заискивать… но пойми – не стоит, зациклясь на томном взгляде и блеске невинных бесовских глаз, ломать перья-копья и рвать тетради стихов под названием "Не смогла". Ты – Мастер… и можешь быть даже пьяным, обкуренным, двинутым… чтоб творить, а все остальные – Марины, Яны – всего лишь из кастинга Маргарит.
Пусть строится очередь их – послушных: бомжи, олигархи и пройчий сброд… Но автор не лечит продажей душу… не ставит по мелочи эшафот, запутавшись в счете, теряясь в лицах поклонников странных ее причуд. Его героиня должна влюбиться и слезно сама умолять: "Хочу… согласна на край, за пределы края… вне сказочных замков, дворцов, карет… " Ты пишешь… она для тебя играет все в том же заснеженном декабре и тайные мысли, раскрыв как карты, которых не выведать между строк, садится, обласканная, за парту и учит свою непростую роль. Она – лишь одна из обычных женшин, которым за счастье – ребенок, муж, и так же, как все обнажает плечи в надежде, что точно нужна ему, что он тот единственный, самый-самый, а прочее – мелочи, ерунда…
Ты можешь на звезды смотреть часами, болтая в бокале кусочки льда, срываться, бежать босиком по лужам, теряться в пейзажах ночных домов. Она же – сидеть у окна послушно, запарив в заварнике бергамот и ждать…
И прощать…
Все предельно просто… ее сочинить, написать, слепить…
Одну… навсегда…
Знай – AURUM NOSTRUM – не может быть золотом для толпы…
… мы сами себе создаем кумиров и верим, наивные, в этот бред… возводим апрели под "крышу мира", влюбляясь неистово в декабре, и ищем, устав от доступных связей, ночами приснившихся королев… любовью блажим, полоская фразы, в стакане, оставшемся на столе. Теряем рассудок, впадаем в трансы, вещей и времен затирая грань… вообще, лихорадим собой пространство, немея от брошенных:
– Все, пора…
И позже/потом/ растирая сопли по блюдцу с коемочкой голубой, лакаем, безликие, водку с соком, как дикий пожар, заливая боль… беснуемся,плачем, смакуем запах духов и постелей по номерам.
Но мир разделен на восток и запад… и все, что случилось – уже "вчера".
Ты можешь, конечно, писать сценарий, под главную роль для своей "ami" , ты можешь устраивать ей бьеннале, лелеять, заискивать… но пойми – не стоит, зациклясь на томном взгляде и блеске невинных бесовских глаз, ломать перья-копья и рвать тетради стихов под названием "Не смогла". Ты – Мастер… и можешь быть даже пьяным, обкуренным, двинутым… чтоб творить, а все остальные – Марины, Яны – всего лишь из кастинга Маргарит.
Пусть строится очередь их – послушных: бомжи, олигархи и пройчий сброд… Но автор не лечит продажей душу… не ставит по мелочи эшафот, запутавшись в счете, теряясь в лицах поклонников странных ее причуд. Его героиня должна влюбиться и слезно сама умолять: "Хочу… согласна на край, за пределы края… вне сказочных замков, дворцов, карет… " Ты пишешь… она для тебя играет все в том же заснеженном декабре и тайные мысли, раскрыв как карты, которых не выведать между строк, садится, обласканная, за парту и учит свою непростую роль. Она – лишь одна из обычных женшин, которым за счастье – ребенок, муж, и так же, как все обнажает плечи в надежде, что точно нужна ему, что он тот единственный, самый-самый, а прочее – мелочи, ерунда…
Ты можешь на звезды смотреть часами, болтая в бокале кусочки льда, срываться, бежать босиком по лужам, теряться в пейзажах ночных домов. Она же – сидеть у окна послушно, запарив в заварнике бергамот и ждать…
И прощать…
Все предельно просто… ее сочинить, написать, слепить…
Одну… навсегда…
Знай – AURUM NOSTRUM – не может быть золотом для толпы…
