Бито
У любви есть
слова, два ствола и колода карт.
Мы, играя, стреляли. Зачем говорить?
И до крови
истязали себя — на себя принимая дар
незнакомого чувства. Которое нас и накроет
с головой, с тем что в ней, что качает её жарой.
Оставляя себя в темноте. И, в занозах сомнений,
примеряли рубашки картонного флуда таро.
А поверив,
сдирая осколками стёкол колени,
собирали остывшие гильзы и прятали в слой
расставаний кураре...
Не слушая кухонных бесов,
выживали в разлуке, ползли, возвращаясь домой.
Где целуясь, клялись —
фоторамки повыше повесить.
