Бито

У любви есть

слова, два ствола и колода карт.

Мы, играя, стреляли. Зачем говорить?

И до крови

истязали себя — на себя принимая дар

незнакомого чувства. Которое нас и накроет

с головой, с тем что в ней, что качает её жарой.

Оставляя себя в темноте. И, в занозах сомнений,

примеряли рубашки картонного флуда таро.

А поверив,

сдирая осколками стёкол колени,

собирали остывшие гильзы и прятали в слой

расставаний кураре...

 

Не слушая кухонных бесов,

выживали в разлуке, ползли, возвращаясь домой.

 

Где целуясь, клялись —

фоторамки повыше повесить.