Пожарище (конкурсное - Воздух)

Не растёт на пожарище чёрном трава.

И живого там нет. Да и больше не будет.

Воздух, серый от пепла, слегка горьковат,

Плачет ветер – обжёгся о рваные судьбы.

 

Тишина, нет привычного щебета птиц,

Даже солнце сторонкой то место обходит,

Где позёмка-печаль не имеет границ,

Кружит грусть и тоска в шутовском хороводе.

 

Только пепел скрипит. Нет желаний, нет чувств.

Все сгорели, исчезли. И саваном дымка.

Отмирает душа, тонкой линией – клюфт,

И летают в ночи чёрно-белые снимки…