Пожарище (конкурсное - Воздух)
Не растёт на пожарище чёрном трава.
И живого там нет. Да и больше не будет.
Воздух, серый от пепла, слегка горьковат,
Плачет ветер – обжёгся о рваные судьбы.
Тишина, нет привычного щебета птиц,
Даже солнце сторонкой то место обходит,
Где позёмка-печаль не имеет границ,
Кружит грусть и тоска в шутовском хороводе.
Только пепел скрипит. Нет желаний, нет чувств.
Все сгорели, исчезли. И саваном дымка.
Отмирает душа, тонкой линией – клюфт,
И летают в ночи чёрно-белые снимки…
