Скрипка

Был тёплый летний день. Светило солнце.

И детвора носилась по дворам.

Увидев на витрине магазина скрипку.

Мальчишка лет семи дар речи потерял.

 

Хоть это было первое знакомство

Но будто бы не в первый раз…

Он видел корпус, гриф и струны

И представлял смычок в своих руках.

 

Шел мелкий дождь. Холодный день осенний.

На обочине дороги бродячий музыкант играл.

Мальчишка замер затаив дыханье!

Ведь это скрипка! Скрипка!

Он ничего прекрасней в жизни не слыхал.

 

С тех пор мечтал он музыкантом стать известным

Играть в оркестре пианистам в унисон.

Но разрушились в мгновенье все надежды,

Быстро был окончен разговор.

 

Отец так страшно строг и непреклонен,

Он сына своего не поддержал,

Сказал ему, что это не мужское.

И в секцию спортивную отдал.

 

Закрыты двери музыкальной школы,

И в сердце юноши огонь угас.

Всё тише звала его скрипка

В далёких детских мечтах.

 

Мальчишка вырос. Стал мужчиной.

Всё как у всех: работа, офис, дом.

Давно он позабыл о скрипке.

Давно он не мечтает ни о чём.

 

В подарок два билета. Симфонический оркестр.

Он затаил дыханье, к горлу ком.

Ведь пела скрипка, пела как и прежде,

Но в этот вечер словно только для него.

 

Скорее прочь из зала, вон из сердца,

Душа дрожала, по щеке слеза.

«Мне уже 40. Поздно. Слишком поздно!

Прощай, теперь уж навсегда!»

 

Зима. Горячий чай. Два пледа.

И рядом никого кроме неё.

И женщина любимая спросила:

Ты любишь музыку?

 

Он тихо прошептал: Любил.

Я ею жил. Давно. Когда-то.

Где-то громко плачет скрипка,

О таланте том, который не узнала.